Poemas e PseudoPoemas, MPB e Devaneios

2011-11-30T11:30:00.005-02:00

Transição

Não tire da paixão
o direito de virar amor.
Esse é o sentimento completo,
aquele apenas calor.
Um se apaga com o vento,
o outro apenas com a dor.

A mente que não se concentra
é prenúncio de confusão.
Quando o corpo se agita,
pode apostar que é paixão.

Aceite o nobre caminho
em tom de elevação.
O peito que bate mais forte
anuncia a transição.
Quando o amor chega perto,
é maior que qualquer paixão.

2011-11-30T11:30:00.003-02:00

Grade Curricular

Matemática, literatura
Livro texto, gravura
Da Vinci, Machado de Assis

É a regra da escola
No máximo bate-bola
De camisa, chuteira e ainda por cima juiz

Queria aprender Cartola
Mas na minha escola
Tal matéria eu nunca vi

Insisti até conhecer a Portela
E foi por essa viela
Que eu me perdi

2011-11-30T11:30:00.001-02:00

Não tem nome, nem idade

Vamos arriscar poesia
Resumir em linhas
O que a mocidade fez

Samba que não tem maldade
Transmite a verdade
Compondo meu ser

Já falaram: ele não tem vaidade
Não tem nome, nem idade
É simples, entenda o por quê

Não precisa ser bamba
Ou celebridade
Até moleque da cidade
No samba eu vi crescer

2008-11-26T00:44:00.003-02:00

E eu que morava sozinha.
Um dia vi um pêlo em meu desodorante rolon.
Não era meu.
A geladeira entreaberta
e um copo sujo sobre a pia
Não era meu.
Ouvi um suspiro surgir ao meu lado.
Não era eu.
Era o lado ocupado na cama
Que eu tanto queria.

Imaginação

2007-01-26T13:11:00.000-02:00

Procuro uma razão
e de literal me resta a dúvida.

Sim.
Quero o absurdo,
quero o espelho
da minha negação.

Idealismo ou
encenação,
a minha tara é livre.
Tão simples
que não sei dizer.

Tu que me vês,
diz-me o porquê
da minha imaginação.

Vianna
Novembro/2006

Montagem

2006-12-04T17:09:00.000-02:00

Pôr do Sol em Porto Alegre

2006-11-25T12:18:00.000-02:00

Depois de algum tempo...

2006-08-23T10:29:00.000-03:00

Meu Velho

Que saudade.
Eterna saudade do velho amado
que tanto me ensinou
e instituiu a saga do primeiro amor.

Tu, que por uma vida inteira
não esqueceste a primeira,
me fez responsável por quem cativo.

Quando disseste para preservar
os que me rodeiam,
esqueceste de me advertir
dos erros que eu cometeria.

Deixaste esse inevitável
desejo pela primeira vez,
pelo primeiro amor,
pela primeira mulher.

Ela que nos fez alguém.
Alguém que chora, pensa
e sonha constantemente
com o primeiro dia,
com um beijo à beira mar.

Ah, meu velho. Que saudade.
Que linda falta fazes.

Vianna
11/08/2006

Prévia da Tríade

Tristeza ou paixão.
O que me faz escrever?
Talvez a lembrança daquela
menina rebelde que me transformou
e me fez nascer.

Queria tragar do pensamento
e em sol nascente chorar.
Mas o coração não é binário,
nele não posso mandar.

Da tríade do boêmio,
falta-me a música e o bar.
Mas pode ter certeza,
o grande amor vou reencontrar.

Vianna
23/08/2006

Orfeu Rebelde

2006-06-26T14:56:00.000-03:00

Orfeu rebelde, canto como sou:
Canto como um possesso
Que na casca do tempo, a canivete,
Gravasse a fúria de cada momento;
Canto, a ver se o meu canto compromete
A eternidade do meu sofrimento.

Outros, felizes, sejam os rouxinóis...
Eu ergo a voz assim, num desafio:
Que o céu e a terra, pedras conjugadas
Do moinho cruel que me tritura,
Saibam que há gritos como há nortadas,
Violências famintas de ternura.

Bicho instintivo que adivinha a morte
No corpo dum poeta que a recusa,
Canto como quem usa
Os versos em legítima defesa.
Canto, sem perguntar à Musa
Se o canto é de terror ou de beleza.

Autoria: Mário de Sá-Carneiro
www.astormentas.com

2006-06-23T13:56:00.000-03:00

Lembra

Lembra?
Daquelas verdes tardes.
Tua falta era lembrada.
Teu corpo não estava ao meu lado.

Lembra?
Tu fosses sempre minha
E por descuido, em um acaso,
Eu sei que te perdi.

Lembra?
As nossas puras vontades,
Por serem puras
Foram vorazes.
Foram castigo
e um viver.

Vianna

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Teimosia

Saio de cena,
me agarro à pena,
de asa ou pluma
o que quero é a bruma
de um amanhecer.

Essa maneira simples
de enfrentar a vida.
Esse sono constante
E o objetivo mutante
do que vou ser.

Não caminho em linha.
Minha alegria?
Minha alegria é rinha
E a teimosia de te querer.

Vianna

Satisfeito

2006-06-09T09:50:00.000-03:00

Os avessos à pirataria que me perdoem, mas divulgo aqui uma música muito legal que faz parte do disco Universo Ao Meu Redor, Marisa Monte.
Clique aqui para baixar!

Satisfeito

Você me deixou satisfeito
Nunca vi deixar alguém assim
Você me livrou do preconceito de partir
Agora me sinto feliz aqui

Quem foi que disse que é impossível ser feliz sozinho
Vivo tranqüilo, a liberdade é quem me faz carinho
No meu caminho não tem pedras nem espinhos

Eu durmo sereno e acordo
Com o canto dos passarinhos
Eu durmo sereno e acordo
Com o canto dos passarinhos

Embriaguem-se

2006-06-02T11:47:00.000-03:00

É preciso estar sempre embriagado. Aí está: eis a única questão. Para não sentirem o fardo horrível do Tempo que verga e inclina para a terra, é preciso que se embriaguem sem descanso.

Com quê? Com vinho, poesia ou virtude, a escolher. Mas embriaguem-se.

E se, porventura, nos degraus de um palácio, sobre a relva verde de um fosso, na solidão morna do quarto, a embriaguez diminuir ou desaparecer quando você acordar, pergunte ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo que flui, a tudo que geme, a tudo que gira, a tudo que canta, a tudo que fala, pergunte que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio responderão: "É hora de embriagar-se! Para não serem os escravos martirizados do Tempo, embriaguem-se; embriaguem-se sem descanso". Com vinho, poesia ou virtude, a escolher.

Enivrez vous

Il faut être toujours ivre. Tout est là : c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre,il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise, Mais enivrez-vous, Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé , dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est; et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront : "Il est l'heure de s'enivrer! Pour n'être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous; Enivrez-vous sans cesse ! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise."

Autoria: Charles Baudelaire
Pequenos Poemas em Prosa (Petites Poèmes en Prose), de 1862
http://www.algumapoesia.com.br/poesia/poesianet003.htm
http://www.geocities.com/cumbucapoetica/cb/flores.html

Gaudêncio Sete Luas tem um Canto de Saudades

2006-05-31T10:44:00.000-03:00

Atirei minha saudade
lá no fundo do riacho.
As águas foram gemendo
chorando ladeira abaixo.

Atirei minha saudade
lá no fogo da fogueira.
Quando o fogo virou cinza
a saudade estava inteira.

Pra bem fugir da saudade
eu montei na ventania.
Corri mundo e a saudade
na garupa me seguia.

Autoria: Luiz Coronel
www.paginadogaucho.com.br

2006-05-26T13:06:00.000-03:00

Sou apaixonado pela noite,
Não por seus vícios.

Vianna

Escolhas

2006-05-19T09:33:00.000-03:00

As restrições existem
são impostas e necessárias.
Os limites transgredidos
são tormentas.
Ratoeiras para felinos pensantes.

Em um íngreme abismo,
vi transcorrer a verde corredeira.
Verde, veloz e profunda.
A vontade de banhar-me
era maior do que a queda indefinida

Um breve recuo
e o olhar ao horizonte.
À minha direita,
a planície e a nascente.
Rasa, porém segura.

Vianna

2006-05-14T10:54:00.000-03:00

Posso te olhar uma noite inteira
sem dar um passo a frente.
Posso apenas fitar tua face
e me completar com o retorno
dos teus olhos.

Alguns desejos não carecem
de curtas distâncias.
Uma grande beleza não necessita
de um pobre cortejo.

Inacabado

2006-05-10T16:54:00.000-03:00

Não quero cama.
Quero banheiro, cozinha,
escada ou elevador!

Não quero planos,
carinho, arrependimento...
Não vou pensar!

O que quero é mão por debaixo da mesa
e um bom prédio em construção.

Da discussão para cutucar a falta de inspiração

2006-04-28T13:11:00.000-03:00

Comentei com a Denise, uma grande amiga, que não estava tendo idéias para escrever e ela resolveu fazer uma pequena brincadeira que rendeu o texto abaixo, a quatro mãos. Em azul é meu e em preto é dela.

Chamado a Yeti

Volta, amado das sombras frias,
de dentro das geleiras solitárias,
já vem o inverno...
Vais entrar em hibernação?
Ou vais fazer do frio uma razão
para que em mais versos tua alma enrijecida se aqueça,
em meio a odes a Baco e a Odin?

Do frio trago aconchego,
do fogo inspiração.
Nesse limiar, crio um caminho,
Corda de equilibrista.
A verdadeira pergunta é:
Para que lado pende a crista?

Falas como um surfista
ou senhor da rinha de galo?
Quanto à corda, equilibrista,
se precisares te empresto uma sombrinha, colorida.
Pra que, no lúdico espírito,
volte meu amigo poeta
ao seu ofício.

Retorno de graça e às graças.
Transponho temores,
canto os amores.
Do barulho busco a música.
Vivo a mesa rasgada,
suspiro pelo joelho.
Sou demente ou poderoso.
Vivo a terra e o horizonte.
Um objetivo nunca é demarcado
e não cabe em uma resposta.

Mia pequena alma agradece

(levantando as costas...)

Que bom que o Yeti,
meio solitário na caverna gelada,
veio dar o seu ar...
Terei mais dele
quanto mais baixo o termômetro marcar.
Deve ser ótimo, na CNTP à quatro graus,
com um bom tinto seco, Cabernet Franc.

Ausência

2006-04-25T09:03:00.000-03:00

Pessoal, não abandonei este espaço. Apenas um ausência temporária de inspiração. Motivo?

"É melhor ser alegre que ser triste
Alegria é a melhor coisa que existe
É assim como a luz no coração
Mas, pra fazer um samba com beleza
É preciso um bocado de tristeza
É preciso um bocado de tristeza
Senão, não se faz um samba não.
..."

"...
Mas deixe a lâmpada acesa
Se algum dia a tristeza quiser entrar
E uma bebida por perto
Porque você pode estar certo que vai chorar"

2006-04-16T21:49:00.000-03:00

“ Em 1944 minha mãe e eu voltamos a Moscou. Aí, pela primeira vez em minha vida, tive a oportunidade de ver os inimigos. Se não me engano eram 25 000 prisioneiros alemães que deviam atravessar, numa só coluna, as ruas da capital.
Todas as calçadas estavam apinhadas de gente cercada pelos soldados e pela milícia. Na sua maioria, a multidão era constituída de mulheres.
Mulheres russas, de mãos deformadas pela dureza do trabalho, com lábios sem batom, ombros magros sobre os quais repousava o peso essencial da guerra. De cada uma delas, provavelmente, os alemães haviam levado um pai, um marido, um irmão ou um filho.
Elas olhavam com ódio na direção de onde se esperava a coluna de prisioneiros.
Então, esta apareceu.
Na frente, marchavam os generais, trazendo levantados os maxilares maciços, e os ângulos dos lábios contraídos, desdenhosos. Assim, queriam reafirmar a sua aristocrática superioridade sobre a plebe que os havia vencido.
As mãos calejadas das mulheres russas se fechavam coléricas quando eles passavam.
- Fedem à água de colônia, esses sujos! – gritou alguém na multidão.
Os soldados e os milicianos tiveram que se apoiar em toda a força de seus corpos para impedir que as mulheres rompessem a barragem.
No entanto, de repente, algo aconteceu com a multidão.
Chegavam os soldados alemães, magros, sujos, Barbados, as cabeças envoltas em ataduras ensangüentadas, apoiados em muletas ou nos ombros de seus camaradas. Passavam cabisbaixos.
Um silencia de morte se instalou na rua. Não se ouviu nada a não ser o lento arrastar dos seus sapatos e de suas muletas.
Vi uma matrona usando grandes botas russas colocar a mão no ombro de um miliciano.
- Deixe-me passar.
Havia algo na voz daquela mulher. Diante do tom imperativo, o miliciano abriu-lhe o caminho. Ela se aproximou da coluna e tirou de seu blusão um pedaço de pão preto cuidadosamente envolto num lenço. Deu-o a um prisioneiro exausto, que se sustentava com dificuldade.
De repente, outras mulheres seguiram seu exemplo e começaram a jogar pão e cigarros aos soldados alemães vencidos.
Não eram mais os inimigos.
Eram, agora, homens.”

Eugênio Evtuchenko - Autobiografia Precoce

DIÁRIO DE UM APAIXONADO V

2006-04-07T08:25:00.000-03:00

Na falta de inspiração, republico um texto ótimo do Carpinejar.

DIÁRIO DE UM APAIXONADO V

O apaixonado é um obsessivo. Pode ficar uma noite inteira repetindo o mesmo gesto como se fosse novo.

* * *

Dormir é de menos. Emenda noites seguidas. O apaixonado não dorme, desmaia.

* * *

O apaixonado muda de lugar no restaurante e esquece os óculos.

* * *

É um preguiçoso, vai escolher uma música ou um poema para dizer o que sente.

* * *

O guarda-chuva é o chapéu dos apaixonados. Melhor ainda se for uma sombrinha verde.

* * *

É um consumidor contumaz das coisas que não prestam.

* * *

Passa a se amar mais, tanto que o amor próprio é o único rival de sua paixão.

* * *

O apaixonado é um viúvo alegre.

* * *

Jamais toma sopa.

* * *

Quando o apaixonado começa a falar de admiradoras secretas, o caso já é público.

* * *

Debruça o tronco na mesa sem as mãos. Como uma marionete.

* * *

O apaixonado duvida do que ele mais acredita. Finge duvidar para ouvir outra vez.

* * *

Sua memória é a do peixe.

* * *

Pensa o pior para viver melhor, antes pensava o melhor para viver o pior.

* * *

O apaixonado faz diálogos sem edição. Encontra um motivo para falar de quem está amando mesmo sem motivo.

* * *

O gosto da boca do apaixonado não se altera conforme a comida. Pode vir espinafre que continua bom.

* * *

Termina a relação toda hora para sempre recomeçar.

* * *

Está somente doente para o trabalho.

* * *

O apaixonado cheira a sexo mesmo quando não transou.

* * *

Está enterrado entre dois seios.

* * *

"Apesar de tudo" não existe para o apaixonado, só para os conformados.

* * *

A poesia pode aparecer antes ou depois do sexo, nunca durante.

* * *

A ansiedade do apaixonado é a de um fanático.

* * *

Corrige o que foi dito com o suspiro.

* * *

Não consegue ser sucinto, nem escrever um telegrama ou um epitáfio.

* * *

Não procura sentido para a vida, basta não ter sentido para vivê-la.

* * *

Facilita denúncias. Conta unicamente para sua paixão o que não podia contar.

* * *

Tudo o que não fez numa vida completa em uma noite.

* * *

O apaixonado mente para melhorar suas verdades.

* * *

Tem o estranho hábito de não ter hábitos.

* * *

Não lê jornal. Tanto faz o mundo.

Fabrício Carpinejar
http://www.carpinejar.blogger.com.br

Erro

2006-04-03T11:42:00.000-03:00

Na minha vida o erro é admirado.
O vacilo é construção.
Quando caio, acerto.
Quando esbarro, transponho.
Muros são objetivos de uma vida.

Eu erro sim! E tu?
Ah... Que maravilhosa ilusão
Essa tua perfeição utópica.
Enquanto inventas manobras
E mentiras, eu crio, canto, amo
E vivo o pior da minha boemia.

Viva o erro!!

Vianna

Ausência

2006-03-28T23:46:00.001-03:00

Encontrou-me ao avesso e seminu.
Cheio de desejos, extremismos e juventude.

Entregou-se à minha tempestade de euforia.
Construiu a nossa história no lugar da minha.

Alterou meus objetivos, curou meus preconceitos,
Corrigiu e consolidou alguns princípios.

Depois que tudo estava pronto, despediu-se.
Com ares de dever cumprido.

Vianna

Resgate

2006-03-27T08:46:00.000-03:00

Saudade do piercing na língua,
do cabelo branco, ora vermelho,
constrastante com meu peito fechado.
Da pele clara,
paralela à minha descendência negra.

O samba do meu amor não teve o ritmo do meu prata.
Garimpei sem ver a presença de um brilhante.
Achei! Um sentimento forte com um brilho longínquo.
No qual ainda procuro minha felicidade.

Nomes

2006-03-24T13:34:00.000-03:00

Crônica de Mário Prata
www.marioprataonline.com.br

Outro dia fui comprar um abajur. A mocinha me olhou e perguntou:

- Luminária?

Eu olhei em volta, tinha uma porção de abajur. Não, abajur mesmo, eu disse.

- De teto?

Fiquei olhando meio pasmo para a vendedora, para o teto, para a rua. Ou eu estava muito velho ou ela estava muito nova. No meu tempo - e isso faz pouco tempo -, o abajur a gente punha no criado-mudo, na mesinha da sala. E lá em cima era lustre.

- Lustre?

Descobri que agora é tudo luminária. Passou por spot, virou luminária. Pra mim isso é pior que bandeirinha virar auxiliar de arbitragem e passe (no futebol) chamar-se - agora - assistência.

Quem são os idiotas que ficam o dia inteiro pensando nessas coisas? Mudar o nome das coisas? Por que eles não mudam o próprio nome? A mocinha-da-luminária, por exemplo, se chamava Mariclaire. Desconfio até que já tivesse mudado de nome. Pra que mudar o nome das coisas? Eu moro numa rua que se chama Rodovia Tertuliano de Brito Xavier. Sabe como se chamava antes?

Caminho do Rei. Pode? Pode. Coisa de vereador com michoca na cabeça e tio para homenagear. Mas lustres e abajur, gente, é demais.

Programação de televisão virou grade. Deve ser para prender o espectador mais desavisado. Entrega em domicílio virou delivery. Agenda de correio, mailing.

São os publicitários, os agentes de 'marquetingui'? Quer coisa mais bonita do que criado-mudo? Existe nome melhor para aquilo? Pois agora as lojas vendem mesa-de-apoio. Considerando-se a estratégica posição ao lado da cama, posso até imaginar para que tipo de apoio serve.

Antigamente virava-se santo. Agora vira-se beato, como se já não bastassem todas as carolas beatas que temos por aí. Mudar o nome de deputado para putado ninguém tem coragem, né? Nem de senador para sonhador. Sonhadores da República, não soa bem? E uma bancada de putados? A turma dos dez por cento agora se chama lobista. E a palavra não vem de lobo. Mas parece.

E por que é que agora as aeromoças não querem mais ser chamadas assim? Agora são comissárias. Não entendo: a palavra comissária vem de comissão, não é?

Aeromoça é tão bom e terno como criado-mudo. Pior se as aeromoças virassem moças-de-apoio. Taí uma idéia.

E tem umas palavras que surgem de repente do nada. Quer ver?: luau. Isso é novo. Quando eu era jovem, se alguém falasse essa palavra ou fosse participar de um luau, era olhado meio de lado. Era pior que tomar vinho rosê. Coisa de bicha, isso de luau.

Mas a vantagem de ser um pouco mais velho é saber que o computador que hoje todo mundo tem em casa e que na intimidade é chamado de micro, nasceu com o nome de cérebro-eletrônico. Sabia dessa? E sabia que o primeiro computador, perdão cérebro-eletrônico, pesava 14 toneladas? E que, na inauguração do primeiro, os gênios da época diziam que até o final do século, se poderia fazer computadores de apenas uma tonelada?

E você sabe o que é dentifrício?

Outra palavrinha nova é stress. Pode ter certeza, minha jovem, que, antes de inventarem a palavra, quase ninguém tinha stress. Mais ou menos como a TPM.

Se a palavra está aí a gente tem de sofrer com ela, não é mesmo? No meu tempo o máximo que a gente ficava era de saco cheio. Estressado, só a turma do luau.

E agora me diga: por que é que em algumas casas existe jardim de inverno e não jardim de verão?

E, se você quiser mudar o nome desta crônica para lingüiça, pode. Desde que coloque o devido trema. Também conhecido como dois pinguinhos.

2006-03-23T08:59:00.000-03:00

Nada perdi na minha vida.
As coisas que quis e não tive,
ou em verdade não queria,
ou foram guardadas como objetivos futuros.
O que tive e sinto falta, não se caracterizam perdas.
São aprendizados.
Lembranças? Perda de tempo.

Desculpe se chegou ao final.
Inícios são mágicos, mas não deixam as lembranças
do desfecho de um grande amor.
Esses são dolorosos e produtivos na construção
de novos pontos de partida.
Inevitavelmente serão esquecidos
ao dar espaço para a constante construção
do que um dia será uma grande história.

Vianna
17/11/05
Alterado em 23/03/2006

Dica!!

2006-03-22T10:36:00.000-03:00

A Beatriz, em uma folguinha da monografia, está publicando uma revista eletrônica: a Palavril. Vale a pena visitar.

http://palavril.blogspot.com(sem www)

"Voltada para poesias, contos, crônicas, fotografias, artes plásticas...com intuito de criar um espaço de visibilidade para nós artistas, para todos aqueles que estejam pensando e fazendo arte de alguma forma!!!.
Que a Palavril contribua na interação/integração de artistas, linguagens, núcleos que muitas vezes ainda atuam de forma isolada, que seja um espaço instigante para a arte e cultura, um lugar onde se faça, se pense, se construa em conjunto, promovendo a coisa comum, plural!!!"

Beatriz Tavares
http://www.numanoitequalquer.blogspot.com/

Da Cor do Mar

2006-03-21T15:21:00.000-03:00

És filha da noite,
Reflexo de cores,
Retrato de amantes.
Atrais olhares pelo teu descaso.
Defesa ou insegurança...
Não importa.
És tu.
Simples e bela.
És filha da cor.

Vianna
08/03/2006

Saudade

2006-03-20T08:39:00.000-03:00

Em momentos de felicidade, quando alguns objetivos são alcançados, que saudade me dá...

Espelho

Nascido no subúrbio nos melhores dias
Com votos da família de vida feliz
Andar e pilotar um pássaro de aço
Sonhava ao fim do dia ao me descer cansaço
Com as fardas mais bonitas desse meu país
O pai de anel no dedo e dedo na viola
Sorria e parecia mesmo ser feliz

Ê vida boa, quanto tempo faz
Que felicidade
E que vontade de tocar viola de verdade
E de fazer canções como as que fez meu pai

Um dia de tristeza me faltou o velho
E falta lhe confesso que ainda hoje faz
Me abracei na bola e pensei ser um dia
Um craque da pelota ao me tornar rapaz
Um dia chutei mal e machuquei o dedo
E sem ter mais o velho pra tirar o medo
Foi mais uma vontade que ficou pra trás

Ê vida à toa, vai no tempo, vai
Eu sem ter maldade
Na inocência de crianca de tão pouca idade
Troque de mal com Deus por me levar meu pai

Assim crescendo eu fui me criando sozinho
Aprendendo na rua, na escola e no lar
Um dia eu me tornei o bambambam da esquina
Em toda brincadeira, em briga, em namorar
Até que um dia eu tive que largar o estudo
E trabalhar na rua sustentando tudo
Assim sem perceber eu era adulto já

Ê vida voa, vai no tempo, vai
Ah, mas que saudade
Mas eu sei que lá no céu o velho tem vaidade
E orgulho de seu filho ser igual seu pai

Pois me beijaram a boca e me tornei poeta
Mas tão habituado com o adverso
Eu temo se um dia me machuca o verso

E o meu medo maior é o espelho se quebrar

João Nogueira

Complemento de Afrodite

2006-03-16T10:07:00.000-03:00

Gosto de mulheres estranhas.
Se eu soubesse desenhar,
traçava teu nariz pontiagudo,
tuas costas de ossos salientes,
teus cabelos que forma não tem.

Acaricio no ar tuas pernas
esguias e arqueadas.
Me enamoro pelos teus olhos.
Lindos, verdes, profundos e
vesgos...

Adoro mulheres estranhas.
Mulheres ao avesso, com todas
as reações que não espero.

E nesse desejo particular,
procuro o complemento
lógico de Afrodite.

Vianna

Salve Vinicius!!

2006-03-14T13:51:00.000-03:00

No Dia da Poesia ninguém melhor para citar do que o poeta que mais me inspira. O poeta que soube sofrer rindo. Nas letras de Vinicius aprendi que tirar proveito de um momento triste não é demagogia, que reclusão não é falta de opção.

Ao som de Vinicius penso na gente humilde, penso em minha gente, suplico para seres minha namorada - Ah, que linda namorada você poderia ser .

Com ele, vi um grande amor só ser efetivamente grande quando triste e, depois de falar com um astronauta, entendi porque é bom morar no azul.

Poética

De manhã escureço
De dia tardo
De tarde anoiteço
De noite ardo.

A oeste a morte
Contra quem vivo
Do sul cativo
O este é meu norte.

Outros que contem
Passo por passo:
Eu morro ontem

Nasço amanhã
Ando onde há espaço:
– Meu tempo é quando.

Vinicius de Moraes
Nova York, 1950

Te ter por não querer

2006-03-13T08:09:00.000-03:00

Tá na hora de dar reviravolta
Esquecer a história morta
Não te ter, nem te querer

Noite de luar tão esquecido
De manhãs tão mal dormidas
Da vida o que vou ser?

Ah! Da vida o que vou ser?
Vou ser a minha e tua
Vou ser história nua
Vou te ter por não querer

Pra não te ter eu vou pra rua
Vou viver a rosa em lua
Vou te ter por não querer

Vianna

Nem cifra, nem partitura. O que eu quero é música!

2006-03-09T16:34:00.000-03:00

O ouvido do leigo
é a mais pura visão da arte.
O admirador não vê dissonantes,
apenas vibra com Dós e Rés
de uma melodia simples
e completa.

Venha com dedilhados,
mas não coloque burocracia
na minha música.

A tua técnica não me importa.
Quero somente sentir meu dia
na tua canção.
Desaguar minhas lágrimas
em seis cordas de fáceis cifras.
A sinfonia simplista explica o motivo de eu estar aqui.

Vianna

2006-03-08T09:39:00.000-03:00

Sou um músico preguiçoso.
Verbos me surgem,
melodias me faltam.
Será um tedioso Samurai a solução?

Não quero o simples,
mas não sei fazer o que admiro.
Vislumbro a contradição,
a antítese do que penso ser.

Quero falar o que nunca ouvi,
tocar o que jamais poderei sentir.
Quero tanto, tanto,
que jamais alcançarei.

Nossas angústias são nada mais
do que frutos de nossas paixões.
O que será um músico sem melodias?
Poeta.

Vianna

Comemorações e Rememorações

2006-03-07T08:41:00.000-03:00

Em minhas recentes lembranças
tenho comemorações e rememorações.
Na balança, não sei para que lado pende.
Porém, tudo é válido.
Nenhuma vivência é perdida.
Comemoro vitórias,
rememoro aprendizados.
Passaste pela minha vida
para deixar essas duas situações.
A tua perda?
Não sei se comemoro, rememoro
ou torço para esquecer.
Mas a tua conquista,
essa guardo com toda minha paixão.

Vianna

2006-03-06T14:31:00.000-03:00

Eu escrevo o que não penso,
Faço o que não quero,
Vivo o que tu não vives,
Me apaixono pelo que tu odeias.
Mas, enfim...

Morro e vibro por ti.
Sou o que tu imaginas e
não quer por perto.
Sou a caricatura do teu ideal,
com as imperfeições de um ser
que não é fantasioso e sim real.

Sou eu.
Forte ou fraco,
Sou carne, sou nuvem,
Gelo e fogo.
Sou um Vianna qualquer.

Por onde é que eu saio?

2006-03-03T09:22:00.000-03:00

Quando entrei na tua vida,
Não encontrei mais saída.

Brincos de estrela,
Olhos do brilho da lua.
Tens o sorriso obscuro
de um lagarto.

Ah! Noite endiabrada...

És a mulher mais bela
e o caminho mais tortuoso.
Labirinto sem fim, curvas
sinuosas e envolventes.

Noite que compõe minha vida,

Noite que coloca em dúvida meu futuro...

Bate a meia noite,
faltam poucas horas para acordar
(se é que vou dormir).

Quando a noite me aceita como companheiro,
caso e abraço seus braços.
Ponteiros, relógios,
caricaturas da responsabilidade.

Esqueço tudo!
Só enxergo o nebuloso horizonte noturno.
Nela, vejo o imediato.

Planos e objetivos?
Esqueça.
Na noite tudo se perde.

Vianna

2006-03-02T18:23:00.000-03:00

Cantada deveria ser como preservativo, para se utilizar uma única vez.

Fabrício Carpinejar
Coluna Completa

Copos ou Beijos?

2006-02-23T13:19:00.000-03:00

Copos ou Beijos?

Não se faz um bar sem caneta e papel,
Sem cachaça com mel,
Sem amor não se faz.

Cadeiras ou copos, sopapos ou beijos.
O que é ideal?

Essa é a minha história, não é a tua.
A minha mulher está nua
E não está só.

Em um caminho completo, eu estou repleto de uma razão.
De não estar contigo e sim estar comigo
E isto é só.

Vianna
04/11/05

Estamos chegando?

2006-02-22T18:10:00.000-03:00

Quantas ansiedades formam um relacionamento... A primeira é o dia do início. Aquele dia que será comemorado no mínimo uma vez a cada ano que a união durar (há quem presenteie a cada mês). Pode ser o dia da primeira rosa, do primeiro beijo, mas essa definição exata é necessária. E o dia do primeiro "eu te amo"... Esse talvez irá expor mais da personalidade de quem falar do que horas e horas das conversas interrogatórias do início de uma relação.
Ainda prefiro esperar dias e dias, talvez meses para pronunciar pela primeira vez. Não por querer transparecer verdade e sim para não soar falso.

Comentário sobre um texto do Fabrício Carpinejar
Clique aqui para ler

Você também

2006-02-21T13:33:00.000-03:00

Você também

vai lembrar da nossa história.

Você também

vai gritar por tudo não ter sido diferente.

O que hoje quero,

Você também

um dia quis.

Não sincronizamos os nossos objetivos.

Você também

falhou na forma de me querer.
Não entendeu uma simples necessidade.

Você também

vai querer resgatar situações
que um dia observou, mas não viveu.

Você também

quer ser o que serei,
também quer viver o que viverei.

Você também

me ama.
E agora?
Digo que não quero, mas

Você também

sabe que é mentira.

Você também

sabe que esse sorriso
é mentira,
que tua lira não existe
sem nosso bem estar.

Você também

Vianna

2006-02-18T20:09:00.000-02:00

É a tua retidão que me chama
A tua segurança que me desafia
Cabelos de um bom leão,
gênio de um lindo coala.
As esquivas da tua mão
são avalanche,
o desejo do teu beijo, tempestade
Durma, viva!
Amanhã é outro dia!

Vianna

Felizes os que transmitem um bom astral.
Tu não és o que vives,
não és o que constrói,
és reflexo dos que cativas.
Pequeno ou grande príncipe,
consuma o que é teu,
viva a conquista imediata.
Caminhe com os olhos fechados
e ouça o que não foi falado

Vianna

2006-02-16T11:13:00.000-02:00

Se um dia eu não sentir saudade,
do que irei viver?
Vivo saudades do que vi
e do que não vivi.

Saudade é a energia
que conduz cada passo
de um amante.

Aquele que renega suas paixões
e não lamenta o que perdeu,
em verdade caminha por pedras falsas.
Não responde a qualquer questionamento,
engana a si, motiva risos e piadas.
É o bobo da roda,
o cara valente de outra melodia.

Vianna

Nunca Mais

2006-02-14T11:43:00.000-02:00

Marisa Monte - Nunca Mais
by Marisa Monte, Arnaldo Antunes E João Donato

Nunca mais vou gostar de você, nunca mais
Nunca mais, entre nós não dá mais, nada mais
Mas, se alguém perguntasse eu diria
Queria, queria
Muito mais, muito mais, muito mais, muito mais

Muito mais do que um sonho seria capaz
Muito mais do que já nos sacia e apraz
Mas depois de tamanha alegria
Eu sei que eu sofreria
Muito mais, muito mais, muito mais, muito mais

Nunca mais vou pensar em você, nunca mais
Tanto faz um a mais entre tantos finais
Eu não vou semear fantasias e melancolia
Nunca mais, nunca mais, nunca mais, nunca mais

Meu amor
Vou tentar deixar de lamentar saudade
De você pra sempre
Vou deixar de ter tristeza por não ter você

O dia em que eu puder te chamar de namorada

2006-02-09T12:56:00.000-02:00

Ah, o dia em que eu puder te chamar de namorada.

Anseio os teus braços contínuos,
abraços precedentes de boa noite.
Quero novamente preocupar-me
com um acordar, um almoço de domingo...

Ah, o dia em que eu puder te chamar de namorada.

Voltarei a pensar em conjunto,
somarei objetivos aos que hoje existem.
No dia que fores minha namorada...

Flores, juras, desejos,
podes almejar o céu que não será em vão.
Posso, ou podemos, mais do que qualquer
dia sonhaste.

Quando fores minha namorada...

Maravilhoso momento de conquista.
Dias que vemos sol entre estrelas,
dias que a lua brilha sob olhos fechados.

Não há boêmio que negue uma paixão,
não há notívago que não durma
com o abraço cativante.

Vianna

SEXO & BEETHOVEN - O REENCONTRO

2006-01-31T15:10:00.000-02:00

CENA 7 - INT/DIA - APARTAMENTO: SALA

Tigrão morde o bico de um dos seios de Ivete.

TIGRÃO
É uma pena que eu não tenha belas palavras para
descrever os teus seios.

IVETE
(sorrindo) Não tem belas palavras? Claro que
tem...

TIGRÃO
(pensativo) O Crocce descobriu que quase não
existem formas de qualificar o belo. Já o feio...
é mole.

IVETE
Não... É muito mais fácil elogiar que criticar.

TIGRÃO
Então vamos fazer um teste. Eu digo alguma coisa
elogiosa sobre os teus seios. E tu diz outra, logo
depois, e assim por diante, sem repetir. Entendeu?

IVETE
Entendi.

TIGRÃO
Lindos.

IVETE
Bonitos.

TIGRÃO
Harmoniosos.IVETE
(insegura, pensa um pouco, concentra-se e,
finalmente, acha) Formosos.

TIGRÃO
Graciosos.

IVETE
Vale gíria?

TIGRÃO
Vale tudo pra definir o belo.

IVETE
Chocantes.

TIGRÃO
Encantadores.

IVETE
(concentra-se muito, esforça-se, mas em vão) Não
consigo lembrar...

TIGRÃO
É que realmente não existem muitas outras
palavras. Eu ainda lembro de "sublimes",
"delicados"... Mas agora vamos falar mal. Feios.

IVETE
Horríveis.

TIGRÃO
Desajeitados.

IVETE
Horrorosos.

TIGRÃO
Repelentes.

IVETE
Asquerosos.

TIGRÃO
Vulgares.

IVETE
Indecentes.

TIGRÃO
(cada vez mais alto) Disformes, desagradáveis,
hediondos, vergonhosos, vulgares, banais,
indecentes, desajeitados, afetados, rudes,
desarmoniosos... (volta a baixar o tom da voz)
Isso tudo sem usar gíria, que aí já é covardia.

IVETE
Eu nunca tinha notado isso... Então, isso quer
dizer que...TIGRÃO
Isso não quer dizer nada, Ivete, porque o que
interessa são os teus seios. Só os maus poetas
usam tantos adjetivos. (inclina-se para beijar os
seios de Ivete, mas é interrompido pelo grito de
Peter)

Fragmento de :

SEXO & BEETHOVEN - O REENCONTRO
 roteiro de Carlos Gerbase,
 fevereiro de 1997
 produção: Casa de Cinema de Porto Alegre

Roteiro completo em
http://www.casacinepoa.com.br/port/roteiros/Sexbeeth.txt

Um ano

2006-01-27T12:53:00.000-02:00

Um ano é tempo que 365 dias não contam.
São dias que minhas memórias não consideram.
Ilustra monstros e ilumina deuses.
Esse tempo cronometrado
espanca o menino que sonha,
amordaça a virgem que ainda crê.
O vestido branco,
a pureza fundada na hipocrisia
de um amanhecer sem luz.
Sonhos subversivos ancorados
em um deserto de flores mortas.
Lustres, chamas, velas, luz!
O brilho do sol em mais uma noite.

Vianna

2006-01-19T11:37:00.000-02:00

Solidão é a visão da tua nudez
sem o meu abraço

É o teu beijo
sem os meus braços

É a beleza do teu poema
sem a minha tristeza

É o ressoar da tua música
sem letra

A melodia pura,
sem palavras.

As notas áfonas
e o dia sem amanhecer.

Vianna

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Há dias em que a chuva floresce
mais que o sol.
Irradia gotas translúcidas
e penetra na imaginação.

Dela surgem sentimentos
e lembranças tórridas.
O cheiro da terra,
o resbalar das pedras.

Aquele beijo úmido me eleva a estrelas
que hoje se escondem por trás de rígidas nuvens
Objetos longínquos, formas inalcançáveis.

Difícil é recordar o que não alcançamos,
relatar o que não vivemos,
almejar o que nunca buscamos,
chorar o que jamais amamos!

Vianna

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Se é que conseguirei dizer adeus
que seja eterno e não volte mais.
Não caia na tentação de pedir perdão.

Por mais que tenha sido intenso nosso amor,
o caminho traçado por nossas vidas foi conflitante.
As lembranças daqueles instantes não asseguram
as alegrias necessárias ao cotidiano.

Podes julgar meus pensamentos insanos,
meus objetivos levianos, que sejam!

Vivo, amo, morro e sobretudo
rio dos dias que absorvo
com todas as forças da minha boemia.

Vianna

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Pasmem!
Existem homens que não falam quando acompanhados.
E eu...sou louco por falar sozinho,
por me expressar para quem quer ou não ouvir.
Louco ou chato eu falo e me faço ouvir.
Conquisto e afasto
Amo e crio paixões
Vibro e morro.

Vianna

Contribuição de um amigo

2006-01-18T17:14:00.000-02:00

Mais um dia?

O estúpido sorriso das pessoas que me rodeiam parece vazio e sem sentido.
Hoje a vida foi cinza mais uma vez. Em alguns momentos questionei o que estava fazendo naquele lugar, com pessoas estranhas e acompanhado de uma estranha.

Tive medo, muito medo, minhas mãos tremeram mas acho que ninguém percebeu. Ao fim alguém me perseguiu e tive que caminhar com passos largos, pois novamente tive medo do desconhecido e principalmente de meus pensamentos

Rafael
22/11/2005

Como dizia o poeta

2006-01-09T13:15:00.000-02:00

Como dizia o poeta
Vinicius de Moraes / Toquinho

Quem já passou
Por esta vida e não viveu
Pode ser mais, mas sabe menos do que eu
Porque a vida só se dá
Pra quem se deu
Pra quem amou, pra quem chorou
Pra quem sofreu, ai

Quem nunca curtiu uma paixão
Nunca vai ter nada, não

Não há mal pior
Do que a descrença
Mesmo o amor que não compensa
É melhor que a solidão

Abre os teus braços, meu irmão, deixa cair
Pra que somar se a gente pode dividir?
Eu francamente já não quero nem saber
De quem não vai porque tem medo de sofrer

Ai de quem não rasga o coração
Esse não vai ter perdão

Boa brincadeira!

2006-01-02T21:30:00.000-02:00

Li no blog da Clarice, que leu no da Paloma, que leu no do Celinho, uma brincadeira bem interessante.

A original é:
"Pegue o livro mais próximo de você. Abra o livro na página 23. Ache a quinta frase. Poste o texto em seu blog junto com estas instruções."

Não esqueça de colocar o autor e livro. Se tiver um tempinho, comente os blogs indicados acima.

"Nunca mulher nenhuma foi tão bela!"
Soneto de Devoção
Vinícius de Moraes
Livro de Sonetos

Esse ano começou maravilhosamente e só vai melhorar!!!

Felicidade, MUITA felicidade!!!

2005-12-31T17:41:00.000-02:00

A felicidade não pode ser aguardada, temos que buscá-la. Veja em cada pessoa um pedaço que te falta, guarde cada experiência como aprendizado, deseje o melhor para todos e, se não podes perdoar, esqueça os que não te fizeram bem.

Ninguém é insubstituível, mas cada pessoa que passa pela tua vida tem um lugar reservado. Lembranças não fazem mal, porém não viva delas, viva do novo!

Este blog não é um espaço para descrições, nunca será um "diário", mas tenho que registrar os dias incríveis que tenho passado. O Ano Novo aqui no Rio está memorável. Vir sozinho, mais uma vez me mostrou a facilidade que tenho de conhecer pessoas. Estou em um albergue onde poucos falam português e eu, por pouco tempo, não falo outra língua. Inacreditavelmente convivi muito bem com a comunicação precária e improvisada. Qualquer objeto serve como susbstituição a uma palavra. O "portunhol" tornou-se língua universal. Israel, México, Estados Unidos, Austrália... O "portunhol" vai longe. E quando não consigo conversar com alguém, sempre há um "intérprete" por perto e esse triângulo linguístico, por vezes cansativo, acaba aproximando todos. O Brasil não está de fora, os mineiros são os mais frequentes. E deixarão ótimas lembranças. Logo, logo vou a BH.
Bem, agora vou dormir um pouco para recarregar a energia e enfrentar a primeira noite do ano!!

Feliz Ano Novo a todos!!!!!

2005-12-26T17:55:00.000-02:00

Meu próximo post será alguns quilômetros a frente.
Parece que quanto mais o final de ano se aproxima melhor é cada minuto.

2005

2005-12-22T17:56:00.000-02:00

Sabe aquele filme que o diretor guarda todas as informações para os últimos dez minutos? Cenas extremamente longas que não dizem nada?(e o que dizem é de um mau gosto danado). Na metade da história juramos que é o pior filme da vida... Nada acontece...

Porém, as peças começam a se encaixar...e os dez minutos finais valem pelo filme inteiro!!

Eis a minha visão de 2005.

Comentário para um post da Clarice

2005-12-21T13:19:00.000-02:00

Par

Não quero saber a tua origem
nem a tua formação
Só quero que gostes de samba
e flutue com o violão

Entendas a magia da lua,
te entregue ao compasso
noturno.
Não há par mais bonito
do que cordas e percussão.

Limite-se a ouvir.
Esqueça de sensurar.
Beba a cachaça ardida
e acorde só amanhã.

--------------------------------------------------------------------------------

Tempo bem aproveitado

Não penso em te esquecer
Enquanto ocupas teu tempo
com esse objetivo infundado,
empacada em um medo mundano,
guardo o sentimento concreto
e prossigo em um crescimento constante.
A hora que, com êxito, afirmares
que me esqueceu,
estaremos distantes.
Abanarei com o mesmo carinho
que te beijei
e continuarei subindo.

Flores Mortas

2005-12-20T13:15:00.000-02:00

Flores Mortas

Li teu nome em uma pétala.
Rasguei e guardei no bolso.
Flores mortas também dão frutos.

Li teu nome em um vinil.
Arranhei até achar a repetição
mais triste.

Li teu nome no raio do Sol.
Aguardei o eclipse
e te ofusquei junto com a lua.

Li teu nome no meu coração.
Adormeci ouvindo ele bater
lenta e continuamente.

Vianna

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No final tudo dá certo

O melhor e o pior ano
podem coexistir em doze meses.
Tempo necessário para
consolidar conceitos e transformar princípios.
Esquecer um amor
ou perpetuá-lo como objetivo e lembrança.

No final tudo dá certo.
Mas tanta coisa se perde nesse caminho...

A perda que antecede a conquista,
o choro que dá risada,
a lembrança irritante e consoladora.
Une e afasta.

Te quero tão longe
quanto um abraço de despedida.
Suma e só apareça
quando eu acordar.

Vianna

2005-12-16T09:36:00.000-02:00

Ouvindo qualquer nota
lembro dos acordes dos teus movimentos,
teus braços envolventes, de uma sutileza singela.
Lamento a perda e brado a descoberta.
Luz nova, caminhos obtusos.
Um triângulo cruzou meu caminho e
cruzei-o pelo meio.
Sem dúvidas ou indecisões.
O instinto me conserva
e o vazio me absorve.

Vianna

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Não recorras à simplicidade do absoluto.
O extremismo é inconsequente.
O poder, enquanto possibilidade,
rege todas as imaginações.
Não digas que "é",
digas que "pode ser"...e será.
O monarca existiu enquanto acreditaram nele.
Morreu quando acreditou ser mais que todos
que o construiram.
O relativo nos guia e
o ponto final é incerto.

Vianna

2005-12-13T22:51:00.000-02:00

Viajar? Para viajar basta existir.
Vou de dia para dia, como de estação para estação,
no comboio do meu corpo, ou do meu destino,
debruçado sobre as ruas e as praças,
sobre os gestos e os rostos,
sempre iguais e sempre diferentes,
como, afinal, as paisagens são.

Se imagino, vejo.
Que mais faço eu se viajo?
Só a fraqueza extrema da imaginação justifica
que se tenha que deslocar para sentir.

"Qualquer estrada, esta mesma estrada de Entepfuhl,
te levará até ao fim do mundo".
Mas o fim do mundo, desde que o mundo
se consumou dando-lhe a volta, é o mesmo Entepfuhl
de onde se partiu. Na realidade, o fim do mundo,
como o principio, é o nosso conceito do mundo.
É em nós que as paisagens tem paisagem.
Por isso, se as imagino, as crio; se as crio, são;
se são, vejo-as como ás outras.
Para que viajar? Em Madrid, em Berlim, na Pérsia, na China,
nos Pólos ambos, onde estaria eu senão em mim mesmo,
e no tipo e gênero das minhas sensações?

A vida é o que fazemos dela. As viagens são os viajantes.
O que vemos, não é o que vemos, senão o que somos.

Fernando Pessoa

VICE-REI

2005-12-11T23:48:00.000-02:00

Eu sempre estendi as mãos
para as borboletas...

Abria os braços
para o passado saudoso...
para o futuro sonhado...
mas nunca tocaram em mim.

Hoje, fiquei imóvel
e uma pousou no meu pé.

Fabio Rocha
www.fabiorocha.com.br

Linda morena

2005-12-09T03:38:00.000-02:00

Linda morena
de traços indígenas

Aguardo com a paciência de
um voyeur
o momento em que teus olhos
cruzarão os meus.

Te observo,
te analiso,
te trago para perto de mim.

Conto teu piscar de olhos,
me perco em teu olhar profundo.

Te transformo na musa de um dia
que se finda
com o raiar do Sol.

Vianna

O medo é sempre burro.

2005-12-06T17:17:00.000-02:00

O medo é sempre burro.

Feliz é a criança que, na brincadeira de cabra cega, venda os olhos e sai rindo por não saber onde pisa, não saber onde pode esbarrar. A grande diferença é que nessa fase, de inteligência singular, sempre esperamos o melhor. Quando temos a possibilidade de aproveitar tudo que construímos em uma vida, perdemos o resto dela avaliando a probabilidade de ter um buraco no caminho, uma quina de mesa.

O medo é sempre burro.

Escrevi o texto acima como comentário de um texto do Carpinejar
"LIGADURA E VASECTOMIA NO CORAÇÃO"
Vale a pena ler:
http://www.carpinejar.blogger.com.br/

Vanessa da Mata

2005-12-05T01:01:00.000-02:00

Uma voz maravilhosa, um repertório divino. Essa grande artista tem uma presença de palco contagiante e um carisma de arrepiar o mais distante dos espectadores. Sua interação com o público acontece de forma natural, sem excessos, nem formalidades. O que faz parecer que ela está cantando ao seu lado, com direito a cafuné e um bom abraço. Sua música só tem um defeito, integrar trilha sonora de novela. Mas, grandes nomes da música já superaram esse mal e sairam quase ilesos.

No show do dia 04/12/05, em Porto Alegre, ela contou uma pequena história, ou nem tão pequena assim, que em geral representa a sequência de atitudes de pessoas buscando recuperar um amor fujão. Primeiro imploramos, expulsamos o orgulho a ponta pés, logo em seguida o Tio Ego no faz uma visita e nos ensina coisas incríveis. Uma aula de postura. Bobagem... Damos tchau ao Tio Ego que entra no taxi, retornando ao asilo.
É hora de apelar. Eternidade, morte, felicidade perdida, alma gêmea, quantas promessas. Por fim, nada dando certo, o jeito é matar galinha preta e acender um bom charuto.

Se essa linda menina da mata teve que tentar cinco vezes,
jurar, mentir, rogar aos santos, sair pra luta
e conseguiu
pode preparar o bolo e as taças de champagne
que eu tô chegando.

Vianna

A minha barba cresce

2005-12-04T04:31:00.000-02:00

Notas do Sol

A quinta freqüência dessa luz
emite as notas do sol
Tuas lembranças irradiam
a energia celestial
Os astros mudam de lugar e
uma nova constelação se forma.
Um buraco negro parou na minha frente
e sua imensidão ofusca meus olhos.
Sinto vontade de me perder
nesse vazio e nunca mais voltar.
A chama de uma vela me resgata.
Então, me entrego ao calor dos teus braços.

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A minha barba cresce

Um pêlo a mais
uma idéia a menos
um sinal de liberdade
uma falha pela idade

A minha barba cresce

Tento te agradar
sem te ver
sem arranhar teu pescoço
sem maltratar tua virilha

A minha barba cresce

Transpareço longevidade
talvez contrariedade

A minha barba cresce

Sem exitar ou disfarçar
me transformo em um ermitão
de princípios auto-suficientes
e carências irremediáveis

A minha barba cresce

Não venha com lâminas, navalhas, tesoura,
nem pensar!
Pois, apesar do teu distanciamento

A minha barba cresce.

Vianna
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Gosto de sair sozinho
analisar pessoas
fitar comportamentos
Conhecer uma vida
pela maneira de empunhar um copo.
O sorriso sem motivo
o dedo erguido para o garçom.
Coisas que só podemos ver
quando estamos sozinhos.
Escuto as conversas alheias
e as guardo em minha
memória volátil.
Uma reclama do namorado,
o outro conta a sua transa de pescador.
Me canso de ficar sozinho.
- Garçom!!
- Uma companhia com fritas!

Vianna

Dia Nacional do Samba

2005-12-02T10:36:00.000-02:00

Viva o samba!!

Hoje comemora-se o Dia Nacional do Samba. Data de origem controversa, mas que evidencia a importância de um movimento cultural intrínseco ao povo brasileiro. O samba representa no Brasil mais do que um rítmo musical, mais do que belas mulatas e seus passos de cadência inigualável. O samba expressa a história de um povo, a vida de um malandro, a tristeza e a felicidade cotidiana.

Não confunda samba com pagode e não desmereça o segundo, por conceituá-lo incorretamente. Samba é o ritmo, o gênero. Pagode é a reunião de pessoas para fazer samba, sem compromisso, talvez no improviso. Então, não diga que gosta de samba e não de pagode. Pois, são objetos distintos que andam juntos.

Diga sim, e aos quatro ventos, que não gosta de melodias pobres, interpretadas por artistas de cabelos brancos que não foram descoloridos pelo tempo, composições destinadas a gravadoras e não à paixão, nem à boemia, escritas em um escritório bem decorado e não em uma mesa de bar. Isso não é pagode, não é samba, é resultado da comercialização da arte.

Comercialize o resultado final, mas não componha sobre o extrato bancário.

Donga e Mauro de Almeida compuseram o primeiro samba gravado e que teve projeção efetiva.

Pelo Telefone
Donga & Mauro de Almeida

O chefe da folia pelo telefone manda lhe avisar

Que com alegria não se questione para se brincar

O chefe da polícia pelo telefone manda lhe avisar

Que na Carioca tem uma roleta para se brincar

- Ai, ai, ai,

- Deixa as mágoas para trás ó rapaz

- Ai, ai, ai,

- Fica triste se é capaz, e verás

Tomara que tu apanhes

Pra nunca mais fazer isso

Tirar o amor dos outros

E depois fazer feitiço

Ai se a rolinha (Sinhô, sinhô)

Se embaraçou (Sinhô, sinhô)

É que a avezinha (Sinhô, sinhô)

Nunca sambou (Sinhô, sinhô)

Porque este samba (Sinhô, sinhô)

De arrepiar (Sinhô, sinhô)

Põe perna bamba (Sinhô, sinhô)

E faz chorar

Observador

2005-11-30T09:16:00.002-02:00

Observador

Sempre quis te ver sozinha.
Tu e teu corpo.
A água caindo de longe,
as tuas mãos no caminho do teu pensamento.
Os dedos percorrendo o sentido do teu prazer.

As veias inflam e o coração acelera.
Estás livre e os teus devaneios
passeiam por vielas subversivas
e singelas de fantasias audazes.

A observação me enlouquece.

Teu corpo treme,
as feições do teu rosto se transformam.
Não consegues mais controlar os movimentos
involutários dos teus músculos.

Buscas com os olhos as fotografias
que só teu imaginário alcança.
Nenhum relato posterior evidenciará
as sensações de tuas fantasias.

Trêmula e rígida extravasas todo teu prazer em um suspiro.
Após contrações sucessivas a respiração acalma,
os músculos relaxam, as pálpebras caem.
Eu...observo.

Vianna

2005-11-29T14:18:00.000-02:00

2005-11-28T18:35:00.000-02:00

Poema do livro Biografia de uma árvore

Ouvidos de orvalho

Na eternidade, ninguém se julga eterno.
Aqui, nesta estada, penso que vou durar
além dos meus anos, que terei
outra chance de reaver o que não fiz.
Se perdoar é esquecer, me espera o pior:
serei esquecido quando redimido.

Não me perdoes, Deus. Não me esqueças.
O esquecimento jamais devolve seus reféns.

A claridade não se repete. A vida estala uma única vez.

O fogo é uma noz que não se quebra com as mãos.
A voz vem do fogo, que somente cresce se arremessado.
Não há como recuar depois de arder alto.
Fui lançado cedo demais às cinzas.

Somos reacionários no trajeto de volta.
Quando estava indo ao teu encontro,
arrisquei atalhos e travessas desconhecidas.
Acreditei que poderia sair pela entrada.
Ao retornar, não improviso.

Minha conversão é pelo medo,
orando de joelhos diante do revólver,
sem volver aos lados,
na dúvida se é de brinquedo ou de verdade.

O vento faz curva. Não mexo nos bolsos,
na pasta e na consciência,
nenhum gesto brusco de guitarra,
a ciência de uma mira
e o gatilho rodando próximo
do tambor dos dentes.

Derramado em Deus, junto meu desperdício.

Vou te extraviando no ato de nomear.
Melhor seria recuar no silêncio.

Cantamos em coro como animais da escureza.
Os cílios não germinaram.
Falta plantio em nossas bocas, vegetação nas unhas,
estampas e ervas no peito.
Suplicamos graves e agudos, espasmos e espanto,
compondo esquina com a noite.

Cantar não é desabafo,
mas puxar os sinos
além do nosso peso,
acordando a cúpula de pombas.

Somos fumaça e cera,
limo e telha,
névoa e leme.
O inverno nos inventou.

Não importa se te escuto
ou se explodes meus ouvidos de orvalho:
morre aquilo que não posso conversar?

Ficarei isolado e reduzido,
uma fotografia esvaziada de datas.
Os familiares tentarão decifrar quem fui
e o que prosperou do legado.
Haverei de ser um estranho no retrato
de olhos vivos em papel velho.

Escrevo para ser reescrito.
Ando no armazém da neblina, tenso,
sob ameaça do sol.
Masco folhas, provando o ar, a terra lavada.
Depois de morto, tudo pode ser lido.

Vejo degraus até no vôo.
Tua violência é a suavidade.
Não há queda mais funda
do que não ser o escolhido,
amargar o fim da fila,
ser o que fica para depois,
o que enumera os amigos
pelos obituários de jornal,
o que enterra e se retrai no desterro,
esfacela a rosa ao toque
na palidez das pétalas e velas,
vistoriando cada ruga
e infiltração de heras entre as veias,
nunca adulto para compreender.

Não há nada de natural na morte natural.
Divorciar-se do corpo, tremer ao segurar
as pernas, acomodar-se no finito
de uma cama e deitar com o tumulto
que vem de um túmulo vazio.

Fabrício Carpinejar
www.carpinejar.com.br

2005-11-23T23:55:00.000-02:00

Hoje não quero nomear poemas.
Talvez um dia não queira nomear filhos.

Sem nomes, terão números.
Como os ditos imperadores,
serão primeiro,
segundo,
ao décimo eu paro.

Retorno à democracia
e contrato um burocrata
para fazer o que não fiz.

Vianna
23/11/05

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Não discutirei política.
Abraçarei o boêmio que dança ao meu lado
e que de patético nada tem.

Esses olhos de censura
não mensuram a existência de uma noite.
A existência de um poeta
que de palavras nada sabe.

Mas que resistiu a uma vida
que poucos conhecem
e muitos almejam.

Vianna
23/11/05

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De uma letra faço um desenho.
Do teu rosto, faço a caricatura de um amanhecer.
Pinto temas, rascunho abraços.
Experimento o prazer do teu penar.

A lua resolveu passear
e escolheu o caminho errado.
Foi de encontro ao Sol,
sem saber que esbarraria na razão de seu brilhar.

Não resistiu ao calor expurgatório.
Retornou e redimiu-se,
brilhando eternamente.

Vianna
23/11/05

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Muito Prazer

Músico eu sou,
pois músico é quem sente,
quem se enamora com o dissonante.

A música constrói minha noite
e por vezes destrói meu dia.

Atraso em uma hora o relógio
e chego pontualmente ao meu compromisso.

Todos aguardam com olhos de quem não vive
e bradam em coro:
Quem bom que vieste!

Vianna
23/11/05

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2005-11-23T23:46:00.000-02:00

Ângulo crítico

Nosso sentimento já foi material.
Não desse vil metal
do qual tantos se nutrem.
Mas da matéria da carne,
forte e mensurável.
Também foi químico.
Não uma simples mistura.
Mas um dipólo de atração inigualável.
Hoje é onda.
Transporta a energia da grandeza de tuas lembranças.
Porém, não é capaz de refratar
o vidro invisível e limitador que criamos.

Vianna
17/11/05

O ponto certo

Não vou emudecer às sombras de tuas lembranças.
Não vou cegar às margens do teu descaso.
O teu cinísmo que acalmara o meu sofrer
não será mais escutado pelo meu coração.
Como outrora, tocarei a tua nuca
e acabarei com a tua retidão.

Vianna
17/11/05

2005-11-22T15:27:00.000-02:00

Há algum tempo visito a Feira do Livro de Porto Alegre, literalmente visito, de jaleco e estetoscópio.

Esse ano, pela primeira vez apreciei esse grandioso evento. Passar de banca em banca, comparecer aos eventos paralelos, adquirir algumas publicações, enfim, viver alguns dias mergulhado em letras. Majestosa experiência.

Viva o livro!

Viva condenado à eternidade
Seja um clandestino na sua cidade
Apague um dragão, ganhe um milhão
Vire o salvador da humanidade

Conheça paixões enlouquecidas
Deite com princesas e doidas varridas
Invente um caminho, enfrente um moinho
Decifre medusas, musas e enigmas

Vença uma batalha, depois faça a paz
Venda sua alma, depois volte atrás
Encontre um fugitivo, o herói definitivo
Pra viver o livro basta estar vivo.

.

2005-11-21T15:45:00.000-02:00

O regionalismo consciente tem seu espaço!

Último Pedido

Se um dia a morte maleva
Me dá um pealo de cucharra
Numa saída de farra
Me faça torcer o alcatre
Me ajeitem bem sobre um catre
Me tirem os laço das garra

A morte é sorra mui mansa
Comedera de sovéu
Que vem, desarma o mundeo
A mandado do Senhor
Nos larga num corredor
E dá uma espantada pro céu

Me enterrem num campo aberto
Que eu sinta o vento pampeiro
Em vez de vela, um candeeiro
Ao pé da cruz falquejada
Que eu possa enxergar a estrada
Por onde passa o tropeiro

Depois me deixem solito
Sobre o fraldão da coxilha
Junto ao pé da coronilha
Entre a mangueira e a tapera
Na “estância da primavera”
Coberto pela flexilha

Que eu ouça o berro do gado
De uma tropa em pastoreio
Ouça o barulho do freio
E o gaguejar das cordeonas
E retouços de redomonas
No chapadão do rodeio

Que eu sinta o cheiro da terra
Molhada da chuva em manga
Sinta o cheiro da pitanga
No barracão do pesqueiro
E o canto do joão-barreiro
Trazendo barro da sanga

Vou me juntar lá no céu
Onde só Deus bate asa
Não quero dar oh! de casa
Que a porta grande se tranque
Que me espere no palanque
Churrasco gordo na brasa

Vou viver na Estância Grande
Deste Patrão Soberano
Levar comigo o minuano
Pro rancho de algum posteiro
E pedir pra ficar lindeiro
Com o imortal Aureliano

Mas se lá não tiver carreira
Nem marcação campo a fora
Nem índio arrastando espora
Num jogo-de-osso em domingo
Eu quebro o cacho do pingo
E juro que venho embora

Poema de João da Cunha Vargas
Musicado por Vitor Ramil

2005-11-20T20:49:00.000-02:00

benditas malditas

se um homem escreve um texto, ele é um escritor.

se um homem fala um texto, andando de um lado pro outro, ele é um ator

se um homem canta um texto, ele é um cantor.

se um homem fala um texto no rítmo, ele é um rapper.

se um homem fala um texto, ele é um homem que fala um texto e ponto

o que acaba com a poesia é o que acaba com o amor.

são palavras cercadas de sentidos sinuosos.

são como o nome de deus: nasceram para serem amadas

não para serem ditas.

chacal = 21 / 10 / 05
chacalog.zip.net

2005-11-19T14:51:00.000-02:00

PRALARVAS

O que fica
da vida
vivida
pro amanhã?

Trabalho pra larvas.

Fabio Rocha
www.fabiorocha.com.br

2005-11-19T11:42:00.000-02:00

Além de gostar de ler poemas ( e arriscar na criação ), despertou-me a curiosidade de explorar a técnica literária que envolve esse tema.

Para começar, resolvi sanar uma dúvida inquietante:

Qual a diferença entre Poema e Poesia?

Em uma rápida pesquisa no Google, localizei algumas definições. Segue a que mais me chamou a atenção.

BRASIL, Assis. Vocabulário técnico de literatura. São Paulo: Tecnoprint, 1979

"Poema é o ´objeto` poético, o texto onde a poesia se realiza, é uma forma, como o soneto que tem dois quartetos e dois tercetos, ou quatorze versos juntos, como é conhecido o soneto inglês. Um poema seria distinto de um texto ou estrofes. Quando essa nomenclatura definitiva é eliminada, passando um texto a ser apresentado em forma de linhas corridas, como usualmente se conhece a prosa, então se pode falar em poema-em-prosa, desde que tal texto (numa identificação sumária e mecânica) apresente um mundo mais ´poético` ou seja, mais expressivo, menos referente à realidade. A distinção se torna por vezes complexa. (...) a poesia pode estar presente quer no poema que é feito com um certo número de versos, quer num texto em prosa, este adquirindo a qualidade poema-em-prosa".

Já poesia, Assis Brasil define como:

"(...) uma manifestação cultural, criativa, expressiva do homem. Não se trata de um ´estado emotivo`, do deslumbre de um pôr-do-sol ou de uma dor-de-cotovelo; é muito mais do que isso, é uma forma de conhecimento intuitivo, nunca podendo ser confundido o termo poesia com outro correlato: o poema".

O artigo completo pode ser visto no endereço abaixo.

http://www.sobresites.com/poesia/artigos/poema.htm

Resgate

2005-11-18T20:49:00.000-02:00

Saudade do piercing na língua,
do cabelo branco, ora vermelho,
constrastante com meu peito fechado,
da pele clara,
paralela à minha descendência negra.

O samba do meu amor não teve o ritmo do meu prata.
Garimpei sem ver a presença de um brilhante.
Achei! Um sentimento forte com um brilho longínquo.
No qual ainda procuro minha felicidade.

Vianna
18/11/2005

2005-11-18T16:50:00.000-02:00

Contribuição de um amigo....

Não sei

sasasasaNão...
Não sei quais foram os sentimentos do passado,
pois não os conheci,
portanto, nem sei se realmente existiram.

Creio que eles tenham sido como bons incensos
que duram por um tempo,
mas desde o início já é previsto o seu fim.
Hoje restam apenas leves lembranças,
ou cinzas esquecidas no tempo.

De minha parte eu sei,
que esse incenso se transformou num ciclo,
sem fim e muito menos início,
algo que nunca irei compreender,
acostumar e muito menos esquecer...

Rafael

2005-11-17T00:41:00.000-02:00

Quatro horas na presença do Prof Darcy, escutando Chico, Noel, Cartola entre outros são memoráveis momentos de inspiração e transpiração de sentimentos, os meus extravaso a caneta e papel.

Se quiserem saber do que falo:
São Jorge e o Dragão
Boa música e cerveja gelada.
Rua Sofia Velozo, 61.

Eis o resultado...

Inquilinato

O vento foi substituído pela vibração do violão.
A chuva, pela energia do pandeiro.
E você meu amor? Não há equiparação,
mas uma inquilina chamada saudade.

Vianna

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Intérprete

Meu poema é preocupado com palavras.
Desse jeito vai morrer do coração.
Enfarto!!
Deixa disso caro amigo. Use as palavras mais grosseiras
e expresse os sentimentos mais simples.
Leitores? Que leitores?
Exista por ti e fale por mim.

Vianna

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De Vinícius a Quintana

Até quatro toca meu pandeiro.
Em um certo dia quatro te fiz sorrir e cantar aos quatro ventos.
Tantas quadras controem nossa história.
Por que tens que seguir a regra três?
Se o perdão também cansa, não canse de lembrar,
pois não canso de tentar te esquecer.

Vianna

2005-11-16T17:41:00.000-02:00

A Verdadeira Liberdade do Homem

Nunca acreditei que a liberdade do homem consiste em fazer o que quer, mas sim em nunca fazer o que não quer, e foi essa liberdade que sempre reclamei, que muitas vezes conservei, e me tornou mais escandaloso aos olhos dos meus contemporâneos. Porque eles, activos, inquietos, ambiciosos, detestando a liberdade nos outros e não a querendo para si próprios, desde que por vezes façam a sua vontade, ou melhor, desde que dominem a de outrem, obrigam-se durante toda a sua vida a fazer o que lhes repugna, e não descuram todo e qualquer servilismo que lhes permita dominar.

Jean-Jacques Rousseau, in 'Os Devaneios do Caminhante Solitário'

2005-11-15T17:34:00.000-02:00

A Felicidade

A felicidade é um estado permanente que não parece ter sido feito, aqui na terra, para o homem. Na terra, tudo vive num fluxo contínuo que não permite que coisa alguma assuma uma forma constante. Tudo muda à nossa volta. Nós próprios também mudamos e ninguém pode estar certo de amar amanhã aquilo que hoje ama. É por isso que todos os nossos projectos de felicidade nesta vida são quimeras. Aproveitemos a alegria do espírito quando a possuímos; evitemos afastá-la por nossa culpa, mas não façamos projectos para a conservar, porque esses projectos são meras loucuras. Vi poucos homens felizes, talvez nenhum; mas vi muitas vezes corações contentes e de todos os objectos que me impressionaram foi esse o que mais me satisfez. Creio que se trata de uma consequência natural do poder das sensações sobre os meus sentimentos. A felicidade não tem sinais exteriores; para a conhecer seria necessário ler no coração do homem feliz; mas a alegria lê-se nos olhos, no porte, no sotaque, no modo de andar, e parece comunicar-se a quem dela se apercebe. Existirá algum prazer mais doce do que ver um povo entregar-se à alegria num dia festivo, e todos os corações desabrocharem aos raios expansivos do prazer que passa, rápida mas intensamente, através das nuvens da vida?

Jean-Jacques Rousseau, in 'Os Devaneios do Caminhante Solitário'

2005-11-14T13:45:00.000-02:00

Terezinha

O primeiro me chegou como quem vem do florista
Trouxe um bicho de pelúcia, trouxe um broche de ametista
Me contou suas viagens e as vantagens que ele tinha
Me mostrou o seu relógio, me chamava de rainha
Me encontrou tão desarmada que tocou meu coração
Mas não me negava nada, e assustada, eu disse não

O segundo me chegou como quem chega do bar
Trouxe um litro de aguardente tão amarga de tragar
Indagou o meu passado e cheirou minha comida
Vasculhou minha gaveta me chamava de perdida
Me encontrou tão desarmada que arranhou meu coração
Mas não me entregava nada, e assustada, eu disse não

O terceiro me chegou como quem chega do nada
Ele não me trouxe nada também nada perguntou
Mal sei como ele se chama mas entendo o que ele quer
Se deitou na minha cama e me chama de mulher
Foi chegando sorrateiro e antes que eu dissesse não
Se instalou feito um posseiro dentro do meu coração

Chico Buarque

2005-11-13T14:08:00.000-02:00

Poliglota

Línguas estranhas não vão te fazer
entender a simplicidade de um verbo.
O verbo que te fez amar, viver, sofrer e morrer.
Que vale te fazer entender por muitos,
se não entendes a ti mesma?
Comece por desbravar as letras do teu coração,
então compreenderás o quão simples é viver só.

Vianna

2005-11-11T21:10:00.000-02:00

7 Letras a 27 graus

Liberte-se dessa
Guerra Fria. Troque
escudos por
músicas.
Atacar nem defender.
Se ninguém soube
como fazer-te feliz, seja feliz por ti mesma.

Vianna

2005-11-11T15:58:00.000-02:00

o beijo

todo mundo precisa de beijo
o ascensorista a vitrinista
a judoca o playboy
o zagueiro o bombeiro o hidrante

o hidrante precisa também
de cuidados água farta
analgésicos e dinheiro

todo mundo precisa de dinheiro
o maracanã o pavilhão de são cristóvão
o cristo a pedra da gávea os dois irmãos
quem não precisa de dinheiro ?
todo mundo precisa de beijo

Chacal
chacalog.zip.net

2005-11-10T17:39:00.000-02:00

DO AMOROSO ESQUECIMENTO

Eu, agora - que desfecho!
Já nem penso mais em ti...
Mas será que nunca deixo
De lembrar que te esqueci?

Mário Quintana (Espelho Mágico)

2005-11-09T10:54:00.000-02:00

Após algumas sugestões, vou transformar meu pequeno site em um blog. Da mesma forma que posto textos lá, postarei aqui. A diferença será a interatividade.

Aos poucos vou repassando para cá o conteúdo do site antigo, junto com novos textos.

Quem quiser contribuir é só mandar...

Para começar escolhi um poema do Ricardo Reis (heterônimo do Fernando Pessoa).

Segue o teu destino

Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.

A realidade
Sempre é mais ou menos
Do que nós queremos.
Só nós somos sempre
Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.
Grande e nobre é sempre
Viver simplesmente.
Deixa a dor nas aras
Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode
Dizer-te. A resposta
Está além dos deuses.

Mas serenamente
Imita o Olimpo
No teu coração.
Os deuses são deuses
Porque não se pensam.

Ricardo Reis

Para quem não conhecia o site antigo, o endereço é http://paginas.terra.com.br/arte/vianna

[]s
Vianna